O perfeito contraste de Orson

                              Creio que concluo agora que esse é o contraste inexistente da vida. Por que separamos as coisas em categorias se , no final, as coisas mais opostas são as mais próximas uma da outra e ,logo, o próprio oposto? Quem ama odeia, quem odeia ama. Acabam tornando-se o mesmo sentimento forte e doloroso, bonito e devastador. O ritmo que tudo toma no mundo é difuso, confuso, uma mistura e não há como ter bem ou mal se tudo é relativo. É um amontoado só. Pó é tudo e tudo é pó. Olhe bem, a perfeição borda e transborda multicolorida! Se não assim fosse, como estaria eu, contando essa história que é falsa , porém passando verdades? Eu , Orson Jr, não existo, mas você crê que sim.

            Deus gosta da sacanagem ! Não to blasfemando não, amigo.  Eu to dizendo é que se você acha que nosso querido Senhor vai ficar prestando atenção se você fala palavrão e tirando uns pontinhos da sua cota para passar pelo purgatório, você tá errado. Me chamam de marginal, de perdida na vida, mas eu sei que tenho virtude, ao menos, não importa o quão suja seja minha boca. Não importa também se minha vida é um puteiro aos olhos de todo mundo, caralho, porque aos meus olhos não é. Tem ordem, a minha ordem, o que é suficiente. Então se você vai engomadinho a igreja achando que assim tem a tua absolvição prontinha, tá muito enganado. Deus criou o mundo, mas também criou a mundiça !

Hormonal

Hoje descobri que não importa o quanto você acorde bem, na adolescência, seu útero arranja um jeito de você ir dormir fodida.

Vampiro

Ela era um espelho,
um reflexo,
um anexo
de pensamentos
e reações
alheias.
Sujeita
à suas feições
que iriam
lentamente
imitar o que lhes era feito;
o que lhes era
sujeito.
Sujeito, o mesmo
que lhe roubara
as expressões.
Para viver,
ela sugava
as emoções
de quem ainda
guardava
dois corações.

Loirinha.

O amarelo desta bananeira é o cacho do seu cabelo, loirinha.

Narizinho vermelho.
É feliz sua bochecha rosada.
Cada face é um espelho,
da outra face corada.

Cachos coloridos pelo sol,
Foi o sol que rosou o rosto.

Também rachou o lábio
umedecido pelo sorriso
que é tão do meu agrado.

adultos não correm...

           "Adultos não correm. Foi por isso que deixei, entre mim e todos eles, a espera de que eu corresse. Gente crescida espera. Foi por isso que os deixei me deixar. Ouvi os carinhos suaves da água doce no porto de madeira. Todas as espumas do barco me diziam uma direção; que pena. Não seguiria nenhuma. Adultos não colocam os pés na água; adultos mantém os pés no chão.
           No cintilo daquela iluminação linda, sem cor, que aparece antes do sol nascer, mas depois da lua ir embora, olhei meu reflexo mais uma vez. Surpreendi-me: adultos não choram."

Início de Tudo

Será o fim do horizonte
a linha do mundo?

Em seu traçado linear
acoberta a crosta terrestre
e o azul, ao luar;
flutuando na atmosfera,
arredonda a própria Terra.

Nomeia, a si mesmo, o fim,
para apenas os corajosos
poderem ver, sem remorsos
seus sete mares de jasmins.

Não vejo genialidade em poesia apenas bonita,
mas sim em poesia esperta !
Que faz perceber-se entre linhas
o que nem mesmo nem mesmo notou o poeta.

          Não importa para onde olhemos, sempre haverá figuras de felicidade ao nosso redor, nos cercando. Imagens infantis ate: desenhos, personagens de animação, tabelas mostrando gráficos. Tudo que engloba o esplêndido mundo da propaganda. Olhar, ver que tudo nos oferece a felicidade como recompensa me faz notar o quanto isso é o centro da vida humana, de tudo. Podem existir interesses sim, e existem, mas todos culminam uma felicidade do indivíduo. Creio que tais conclusões todo mundo já tem notícia, porém só eu noto a inocência nisso?
           As pessoas tentam se fazer de maduras, grandes, crescidas, com objetivos, metas... Mas de nada diferem de uma criança, que só precisa do seu brinquedinho pra ser feliz. A única diferença é que quem cresce embola os pensamentos, vai atrás do que não quer, não precisa, achando que assim deve agir alguém crescido, acaba por se perder e se encontrar várias vezes durante a vida enquanto poderia simplesmente ter traçado a linha reta entre dois pontos É ingenuidade.
            Não importa o quanto as coisas pareçam mal ou o quanto tudo pareça perdido, há uma força dentro da gente que quer apenas... Ser feliz. Mais nada, independente do que ocorre lá fora, o corpo é a casca que protege a parte mais bela da essência humana. Ver o quanto tudo é banal, simples, bonito, calmo me causa apenas um sentimento: pena.
           Afinal, para que tudo isso?

um poeta

Um dia deu por si;
creu que queria escrever.
o intento antes do ato,
o sofrimento antes do fato,
presupôs o que era bom de ser lido.

Um coitado.
As melhores palavras
são aquelas sem sentido.

Chico Buarque - Valsinha

Um dia ele chegou tão diferente do seu jeito de sempre chegar
Olhou-a de um jeito muito mais quente do que sempre costumava olhar
E não maldisse a vida tanto quanto era seu jeito de sempre falar
E nem deixou-a só num canto, pra seu grande espanto, convidou-a pra rodar
E então ela se fez bonita como há muito tempo não queria ousar
Com seu vestido decotado cheirando a guardado de tanto esperar
Depois os dois deram-se os braços como há muito tempo não se usava dar
E cheios de ternura e graça, foram para a praça e começaram a se abraçar
E ali dançaram tanta dança que a vizinhança toda despertou
E foi tanta felicidade que toda cidade se iluminou
E foram tantos beijos loucos, tantos gritos roucos como não se ouvia mais
Que o mundo compreendeu, e o dia amanheceu em paz

por tal motivo perdi a lucidez, mas achei sentido na loucura.

É perdendo a cabeça que se acha espaço pro coração (:

Manifesto do amor.

É muito mais fácil escrever sobre amor quando não se ama.
Usar o olhar observador da águia que contempla a presa antes de capturá-la.
Ter visão gélida sobre as coisas impede que o calor da paixão nos consuma.
Por isso fiz um poema distante,
dando meu conceito de emoção.

Amor é caso raro, conjugal.
Traidor de todos os outros sentimentos,
quer ser a única esposa.
Quer seu lugar no relento de tudo que é complemento de uma vida humana.
Amor é ganância.
É amor ao próprio amor.
Não se ama quem se ama,
se ama o amor que emana
direto do coração.

Amor é confusão.
Não há porque, não há motivo,
não há capítulos nesse livro,
porque amor é absoluto,
Impossível de forçar, Irrefutável.
Completamente obscuro.

Só artistas amam,
porque amor é uma arte.
E em toda arte há uma inspiração.
Aspiração serena de poder andar
nos trilhos loucos do coração.

Se te amei, é porque fiz uma boa ação.
Não estou pedindo nada em troca.

Sangue Jovem

Geração sem defeitos,
geração sem erros.
Geração sem arrependimentos,
geração sem efeitos.
Geração sem perdão,
geração sem gratidão.
Geração em prosas,
geração de cobras.

Eles têm a realidade própria: a realidade mutável.
Onde tudo se passa na tela,
onda nada toca a humanidade.

Quanto pode durar essa infância tardia?
Quanta vida ainda há
nessa juventude doentia?

Ei, psiu !
O que está pensando?
O que está fazendo?
Deixando-me com esse desejo desnaturado de você.
Tudo bem que seu sorriso me ilumina, é verdade e não pieguice, mas
é a pior traição de todas. é traição a mim mesma.
Olhe esses poemas de amor!
Eu não quero os escrever.
Eu quero falar de política, quero falar da vida.
Mas é tu que não me sai da cabeça!
Tomou conta da minha mente, do meu corpo, da minha história.
Então como pode sair assim, sem tchau nem despedida?

Eu só quero o que é meu por direito:
devolva-me o coração
que bate no lado esquerdo do seu peito.